Je suis le père du plaisir,
Des ris, des jeux et de la danse ;
Je marche cependant près de la continence.
En me décomposant, lecteur,
Mes huit pieds te feront connaître
Un instrument utile au laboureur ;
Une note ; un auteur
Qui fit chanter les bergers sous le hêtre ;
Du liquide élément un ample réservoir,
Le nom qu’on donne à tout combat sur l’onde ;
Ce que, chaque saison, Chloé craint de revoir.
Et qui pour elle fuit comme pour tout le monde.
Lecteur, j’ignore encor quelle est mon origine,
C’est un point sur lequel on a bien contesté.
Je pense néanmoins que ma source est divine.
Je suis cruelle, affreuse, ou pleine de beauté,
Commune, riche, pauvre, agréable, légère,
Sublime quelquefois, timide ou téméraire,
Je pénètre partout, sous l’abime des mers,
Dans les antres obscurs, au milieu des déserts.
Plus prompte que les vents, en moins d’une seconde
Je vais d’un pôle à l’autre, et fais le tour du monde.
Cependant, cher lecteur, je ne puis te céler
Qu’on peut me découvrir, me saisir, me voler.
