Sans être saint, au ciel est mon entier ;
Il est aussi dans le calendrier.
— Le jour, le mois ? C’est le vingt de janvier.
En vérité, je n’ai pas le courage,
Pour être peint, d’en dire davantage :
Quoiqu’après tout, un si grand avantage
À moi tout seul n’est pas particulier :
Dans l’almanach on voit que chaque page
D’un tel cadeau peut se glorifier.
De mon premier on admire l’ouvrage ;
Il est encor plus utile que beau ;
Et mon second, qui ne prend que de l’eau
N’est guère seul, autant que je puis croire ;
Et si parfois il quitte son jumeau.
Ce n’est jamais que s’il faut aller boire.
Je suis, je ne suis plus ; j’étais et je vais être.
Veut-on me retenir ? Je suis mort pour jamais :
Mais pour jamais aussi, je suis prêt à renaître,
Je meurs toujours ; toujours je nais.
