C’est une femme aimable, jeune, belle,
Savante et, qui plus est, pucelle.
Pucelle !… Oui, c’est une vérité ;
Et cependant explique ce mystère ;
La belle quelquefois prodigue ses faveurs.
Et le mortel qui sait lui plaire
N’essuya jamais de rigueurs…
Un mont est le séjour de cette femme étrange,
Ses favoris sont à ses pieds.
Et plus bas rampent dans la fange
Les malheureux qu’elle a disgraciés.
Je suis en somme un instrument champêtre ;
De Tircis je fais les plaisirs,
Quand assis à l’ombre d’un hêtre,
À l’aide de mes sons je charme ses loisirs.
Loin de moi le grand jour, je le fuis constamment ;
L’obscurité me plaît, elle est mon élément.
Tantôt, je ne suis que gazée ;
Tantôt, d’un voile épais je suis environnée,
Quelquefois, en suivant une fausse lueur,
On pense m’attraper, ou tombe dans l’erreur.
Si pour me découvrir on a trop de constance,
On s’expose souvent à perdre patience.
