Vous qui voulez savoir mon nom,
Lecteur, plaignez ma destinée :
Hélas ! ce n’est pas sans raison
Que je me tiens cachée ;
Découverte, bientôt je suis abandonnée.
J’ai six pieds, sot lecteur : assise sur ta face,
J’y revêts du manant les mépris, la fierté,
Et du fat parvenu l’orgueilleuse grimace.
D’un front modeste et doux j’effarouche la grâce ;
La pudeur, son sourire et son humble beauté,
Tout tremble devant ma menace.
Tranche ma tête, et de mon corps,
Sous les parvis sacrés, dans l’enceinte bénie,
S’en vont jaillir soudain les suaves accords,
Les sons religieux d’une antique harmonie.
De l’homme auprès des dieux interprète mortel,
Je porte aux pieds du roi du ciel
Les chants pieux des saints poètes.
Terrible et solennel mon organe d’airain
Rappelle au pâle genre humain
La voix tonnante des prophètes.
Rends-moi ma tête, et sur six pieds encor,
Je t’offre, à la faveur d’un funèbre homonyme,
Un tombeau provisoire, un sombre asile, un port
