Des sens le moteur immortel ;
Le pain qu’à nos aïeux distribuait le ciel ;
Ce qu’on trouve au sein de la terre ;
Un peuple d’Orient, amateur de la guerre ;
Le mois où tous les cœurs se livrent à l’amour ;
Dans l’ancien almanach, la veille d’un saint jour ;
L’exercice léger qu’inventèrent les Grâces.
Mais j’en dis trop, lecteur, je te vois sur mes traces.
Sans cesser d’être mon dernier,
Sexe aimé, mais parfois volage,
Si je te vois sur mon entier,
Je double mon premier pour t’offrir mon hommage.
L’art nous créa jumeaux, nous ne travaillons guère
Dans la saison caniculaire ;
Mais l’hiver, occupés d’un service assidu,
Nous rachetons le temps perdu.
Alors plus de repos, toujours peine nouvelle ;
On nous voit dans les plus grands froids,
Le long du jour porter du bois,
Et la huit faire sentinelle ;
