Quelqu’une d’entre nous languit elle un seul jour ?
Nous en souffrons par sympathie.
Et de la même maladie
On nous voit très-souvent succomber tour à tour :
De nous bien conserver aussi l’on se fait gloire.
De la beauté nous relevons l’éclat ;
Notre blancheur, rivale de l’ivoire,
Fait des roses du teint ressortir l’incarnat.
Nous avons, en santé, toujours cœur à l’ouvrage,
Nous faisons bruit par nos brillants exploits.
Mais l’homme le plus doux, quand on lui fait
outrage,
Avec humeur nous montre quelquefois.
Notre zèle pour lui souvent se tourne en rage ;
Un accident suffit pour nous mettre aux abois,
L’avoûrons-nous ? hélas ! d’incroyables souffrances
Empoisonnent le fruit de nos heureux travaux,
Et nous causons encore plus de maux
Que de piquantes jouissances.
Dieu vous garde, lecteurs, de ce tourment fatal !
Le remède souvent est pire que le mal.
Si d’oiseau que je suis on me veut quadrupède.
Il faut sans hésiter mettre ma tête à bas.
