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LA PITIÉ SUPRÊME.
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Et Louis quinze est fait.
*
Ô transformations !
Oui, c’est fini ; l’enfant a bu la coupe sombre ;
Sa débile raison s’évanouit et sombre ;
― Tout ce peuple est à vous ! ― mot d’où Tibère sort !
Breuvage qui rendrait insensé le plus fort !
Noir nectar ! cette mort de son âme, il y goûte ;
Quelque chose de lui s’éteint sous chaque goutte ;
Et le voilà qui va chanceler à jamais !
