de loin qui, monté sur des tréteaux, harangue la populace, à qui il en impose par un pompeux verbiage.
O philosophe ! la vertu est stérile, & ta sagesse n’est que vanité. Tu cours après les stupides applaudissemens des hommes. Tu ne recherches, nis le solide témoignage de ta conscience, ni l’approbation, infiniment plus solide encore, de cet Être qui d’un seul de ses regards pénétre tous les abîmes de l’univers ! Pourrois-tu ne point sentir combien ta probité est chimérique ? Tu te glorifies des beaux noms de citoyen, de fils, & d’ami ; & tu méconnois le plus puissant des maîtres, le meilleur des pères, le plus grand des bienfaiteurs ! Où est l’adoration due à ces perfections infinies, d’où découlent tous les vrais biens ? Où est la reconnoissance envers le créateur, qui t’a tiré de la nuit du néant pour te faire contracter de si douces relations avec tes semblables ? S’il exige que tu remplisses les devoirs que ces relations t’imposent, il te défend sur-tout d’oublier ce que tu dois à lui-même, à lui qui est l’Être tout parfait, à lui qui n’a pas
