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C’est dire qu’il ne la vêt plus, elle.
Et qu’Emmanuel aurait froid, maintenant, sans couverture.
Les têtes des hermines au museau paillet de bruyère guettent entre les touffes, aiguës, en défenses.
La prudence de la petite bête ferait fuir même la colère de Joseb, comme l’impudeur d’un gosse détourne les passants.
Il y en a, il est vrai, qu’elle fait se retourner.
Varia n’est blanche que de la blancheur de feu des filles qui sont l’épanouisssement du Gulf-Stream.
Les fleurs boivent à l’arrosoir des vagues chaudes, l’illusion des tropiques.
Elle est blanche comme toutes les pierres colorées qui sont pâles.
Topaze blanche, rubis balais, perle morte, en poudre mêlée.
Des fruits du jardin d’Aladdin qui
ne seraient pas mûres.
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