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S’ils paraissent verts, c’est que le ciel est sombre d’écarlate.
La chevelure est noire jusqu’au violet-évêque.
Il y a des évêques de la mer, qui laissent fondre leurs améthystes dans le baiser qui confirme les vagues.
La peau serait brune, malgré ce contraste, sans l’absence rigoureuse de duvet, comme les galets lavés et les torses roulés des sirènes.
Quand elle étreint Emmanuel, ses aisselles clignent de tout petits cils, qui ont l’air d’essayer en l’air leur pinceau de sépia.
Ailleurs, ce sont les écailles des bêtes de la mer.
Perles mortes…
Monsieur Dieu renouvelle le collier.
Emmanuel a franchi le vitrage — d’un coup de tête, un clown en scaphandre —
de l’aquarium de la gare de Saint-Lazare.
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