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veilleux. Le centre, oh ! il est beau. Oh là ! le centre. Ô le centre de Dieu. Et sa périphérie. Une périphérie n’a qu’un centre. Il y a des jardins. Ô la fatigue du mouvement. Je sens une périphéresthésie… Oh là. »
Neuf cents ans, puis il marcha vers les autres et, dieu condescendant, simple dit :
« Je suis l’homme des bois. »
Neuf cents ans.
« Oh ! voilà que ça tombe. »
Neuf cents ans de la chute lente du bâton dans l’éther consistant.
« J’ai de la glace autour de ma canne. Oh ! elle tourne. Tu tournes autour de mes idées. Mais mes idées ne sont pas
