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III
Reine des lys, blonde oublieuse, enfant perdu,
La cime des regrets dans les brumes se dore
Et s’adore
En un réveil des fronts appâlis et fondus.
Les midis jaunes et les soirs blancs.
Tristesse morne des pensers lents,
Chaloupe oscillante aux palans
Appareille vers plus troublant.
Se fondre ! ô souvenir des lys, âcres délices !
Plus de fanal au port, et plus d’espoir aux lices :
Enterrez plus profond les vases des prémices !
