Triſte & funeſte coup ! pouvois-je le prévoir,
Qu’une fille ſi jeune eût pû me décevoir ?
Deux luſtres & demi, qu’un an à peine augmente,
Voyoient bondir les monts de ſa gorge naiſſante ;
Un cuir blanc & poli, mais élaſtique & dur,
Tapiſſoit le contour de ſon jeune fémur ;
A peine un noir duvet de ſa mouſſe légére,
Couvroit l’antre ſacré que tout mortel révére ;
Les couleurs de l’aurore éclatoient ſur ſon tein,
Elle auroit fait hennir le vieux Moufti Latin ;
Un front, dont la douceur à la fierté s’allie,
La firent à mes yeux plus vierge qu’Eulalie ;
Auſſi combien d’aſſauts fallut-il ſoûtenir,
Avant que d’en pouvoir à mon honneur venir ?
A mon honneur ! je faux, diſons mieux, à ma honte :
Après deux mois d’égards, de ſoupirs, je la monte.
Dieu ! quelle volupté, quand ſur elle étendu
Je preſſurois le jus de ce fruit défendu !
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