Il avait découvert une place d’eau pas profonde et sur un lit de gravier, où elles seraient retenues au bord par des roseaux. Trois goujons y rabouillaient, blonds. Il ne se proposa point de se plonger lui-même plug loin dans la rivière, pour se purifier : ses vêtements hermétiques l’avaient très suffisamment protégé. Et il s’était torché de tout un cheval. Il se lava donc seulement, avec délicatesse, la main droite. Des oiseaux s’éveillaient. Un merle persifla.
Erbrand Sacqueville, ses hardes de mort ôtées, entrait dans l’état de quiétude agréable du bourreau qui prend ses pantoufles. Il est vrai que ce geste s’était transposé pour lui à se mettre tout nu. Sobre, il n’usait, quand il n’avait point à sa disposition des piles dignes de lui de victuailles ni des vins assez respectables pour qu’il pût apprendre d’eux la démence sénile, que de l’air du temps. Quant au costume, celui de dessus ne l’intéressait guère. Donc, et soucieux néanmoins de quelque confort, il chaussa, jusqu’au cou, les vastes pantoufles faites de toute l’aurore. Ainsi, il marchait sur le ciel par tous ses pores.
Et voyant que son œuvre était, sinon bonne au moins terminée, il s’offrit de faire de l’art et de jeter — après s’être délecté à pisser vers le fleuve pour aguicher la curiosité des ablettes — un commandement assez tardif pour être posthume. Il sifflota, comme le merle matinal, pour sa jouissance particulière et tant soit peu puérile, les mesures ordurières de la sonnerie « Cessez le feu » :
Rabats ta ch’mis’ ma femm’, ça y est…
C’est à ce moment qu’elle lui tira le coup de revolver.
Au moment où Erbrand Sacqueville, tout nu, venait de jeter sa culotte à l’eau, quelque chose fit ouiff et presque en même temps ploc sur l’étoffe mouillée — celle-ci se comporta, en fait, aidée du bouclier complaisant de la réfraction, comme si elle fût imperméable aussi aux balles. Une détonation bien reconnaissable, à une oreille experte, pour celle d’un revolver d’ordonnance, retentit à l’endroit où le fer-à-cheval d’eau se liait, par la touffe du petit bois, à la terre ferme. Deux autres coups de feu, plus rapprochés, suivirent. Au quatrième, Sacqueville se décida à se retourner de son occupation d’ajouter de l’eau au fleuve, et vit le travesti indigo et garance de Fleur-de-Sabre qui accourait sur lui et lui lâchait, le plus vite que pouvaient tricoter ses petits doigts, ses trois « dernières balles. Puis elle lui lança à la tête, le balançant de haut en bas, « en fille », le revolver, lequel fît jaillir l’eau et acheva de lester la culotte sur le gravier. Les goujons s’intéressèrent.
