— Mort ! s’écria le père Danis ; une preuve qu’il ne l’est pas, c’est que vous l’avez devant vous.
— Ma mère ! maman ! cria Charles en se jetant dans les bras de sa mère…
— Pauvre enfant, disait la mère d’une voix éteinte, je ne te reconnais pas… ; je crois pourtant que tu es mon fils… Le bon Dieu a enfin exaucé mes prières…
Pendant ces tendres embrassements, la médaille sortit de la poitrine de Charles et effleura la main de sa mère.
— Ah ! s’écria-t-elle, ma médaille !… Ah ! oui, c’est mon fils…, c’est mon Charles…
À peine Charles se relevait des étreintes maternelles qu’il fut saisi à son tour par son père et Marguerite, qui l’attiraient à eux en le couvrant de baisers.
— Hé ! mon Dieu ! s’écriait le père Danis, laissez-le donc un peu respirer, ce pauvre enfant.
Bientôt Marguerite, s’échappant des bras de son frère et ne se possédant plus de joie, sauta au cou du père Danis.
