E n’ai pas à apprendre au lecteur que ce PAYS DES
PARDONS où je voudrais le conduire, c’est la Bretagne,
j’entends la Bretagne bretonnante ou — s’il faut un terme
encore plus spécial — l’Armorique. Il ne serait pas moins
superflu, je pense, de dire en quoi consiste un Pardon. Tout le
monde en a vu. On ne voyage pas une semaine en Bretagne,
durant la belle saison, sans tomber à l’improviste au milieu
d’une de ces fêtes locales. Elles ne présentent, du reste,
aperçues ainsi au passage, qu’un intérêt assez médiocre.
C’est le plus souvent aux alentours d’une vieille chapelle qui ne se distingue guère que par son clocher des masures du voisinage, tantôt au creux d’un ravin boisé, tantôt au sommet d’une lande stérile, balayée du vent. Il y a là des gens endimanchés qui vont et viennent, d’une allure mono-
