Il baissa la glace.
— Qu’y a-t-il ?
— Le moteur.
— Quoi ?
— Grippé.
— Et alors ?
— Alors la panne.
— Irrémédiable ?
— Irrémédiable !
Devant la petite porte. Une forme se détache des bras de Louis Colange :
— À bientôt, cher ami. Venez donc dîner demain soir… Vous savez que mon mari vous aime beaucoup.
— Cependant… proteste faiblement le jeune homme, grelottant.
— Non, je vous en prie. L’épreuve est concluante. Le destin ne veut pas.
— Vous croyez ?
— Si je le crois ! Un pneu crevé, un moteur grippé, n’est-ce pas là des avertissements du ciel ? Nous ne devons pas insister. Et pourtant, Dieu sait si j’étais résolue à tout !
La porte grinça de nouveau. Un dernier baiser.
— À demain, cher ami.
— À demain.
Et ils se séparèrent…
