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LES ÉRINNYES.
Quel homme peut se dire heureux sous les nuées ?
Comme les grandes eaux qui s’en vont refluées
Et semblent disparaître à l’horizon dormant,
Les biens qu’on croit saisir reculent brusquement.
Nul ne peut retenir de ses mains inhabiles
Le tourbillon léger des phalènes mobiles.
Et nul aussi ne peut arrêter dans son cours
Le torrent déchaîné des lamentables jours !
À moi ! Je suis frappé mortellement. Infâme !
À moi !
Grands Dieux ! quel cri funèbre !
Arrête, femme !
Je meurs.
