Sait-il mon repentir plus prompt que ma fureur ?
Ah ! sans doute, il ne songe à moi qu’avec horreur !
Le souffle amer des Destinées
Disperse à l’horizon lointain
Nos jours heureux, feuilles fanées
Qui n’ont verdi qu’un seul matin.
Tout fuit, beauté, force, jeunesse !
Rien qui nous reste, ou qui renaisse !
Et, pareils aux flots écumeux
Heurtés contre le dur rivage,
Les tristes mortels, d’âge en âge,
Gémissent et passent comme eux !
Oui ! j’ai voulu le mal, j’ai médité le crime,
Et, s’ils m’osent frapper, le coup est légitime ;
Mais qu’importe l’Hadès rempli d’ombre et d’effroi ?
L’opprobre plus cruel que la mort est sur moi !
L’expiation sainte, ainsi qu’une onde vive,
Purifiera tes chères mains ;
Elle ne permet pas que l’opprobre survive
Aux vaines erreurs des humains.
