— Madame de Meyrens, je t’adore !…
Et, lui passant le bras autour de la taille, il la força à danser avec lui un shimmy si bouffon qu’il la fit rire aux larmes.
Heureux de ce succès, M. Tournesol se montra de plus en plus entreprenant !… et, sur les deux heures du matin, il avait bien de la peine à se séparer de Mme de Meyrens qu’il avait reconduite jusqu’à la porte de son appartement… Celle-ci lui montrait, au bout du corridor, la porte de sa chambre et se dégageait en lui disant que l’heure du repos avait sonné depuis longtemps et qu’il n’est point de bons amis qui ne se quittent…
M. Tournesol poussait des soupirs à fendre les murs…
— Je me sens faible ! dit-il… incroyablement faible !… Je prévois que si vous n’acceptez pas le petit souper que j’ai fait monter dans ma chambre et auquel il me serait impossible de toucher, seul, je vais assurément m’évanouir…
— Le malheur est que je n’ai pas faim ! lui répondit Mme de Meyrens ; cependant…
— Cependant ?…
— Cependant, si vous avez encore quelque chose à me dire, je consens à ce que vous veniez me dire cela chez moi…
— Ah ! vous êtes un ange !…
— Mais à une condition…
— J’accepte toutes les conditions !…
— C’est que vous m’apportiez le paquet qui vous a été remis par Rouletabille !…
— Ah ! vous êtes le diable !…
Mme de Meyrens ne répondit pas et pénétra chez elle laissant planté là, dans le corridor, M. Nicolas Tournesol, fort perplexe.
À pas lents, il regagna sa chambre, en repoussa la porte, soupira devant l’inutile souper qui attendait sur une petite table avec ses deux couverts, resoupira, sortit ses clefs, ouvrit le petit coffre-fort scellé dans la muraille que Vladislas Kamenos, patron d’hôtel très moderne, avait, sur les indications mêmes de Tournesol, fait poser dans tous les appartements, précaution utile surtout dans un pays où les Balogards professent pour le bien d’autrui les sentiments les plus sympathiques.
Dans le petit coffre-fort, le paquet apparut…
Tournesol allongea la main… mais au moment où il allait se saisir du précieux dépôt, il referma la porte du coffre-fort brusquement en jurant comme un damné. Il se coucha, furieux, sans souper…
IV
C’était le jour du sacre ! Un soleil radieux s’était levé sur Sever-Turn… La lumière céleste pénétrait en flèche d’or dans les salles du palais où s’empressait une foule de serviteurs affairés. Dans le gynécée, toutes les femmes étaient occupées à parer la queyra pour laquelle on avait sorti des coffres les effets les plus riches et les bijoux dont on ne connaissait pas l’âge. C’était le trésor des antiques romanés, celui qu’ils avaient traîné pourtant pendant des siècles comme une arche sainte, le veau d’or, en somme, qui n’avait jamais cessé d’être le dieu des poux de la route, en dépit des religions successives auxquelles ils avaient adhéré et qui formaient le plus étrange amalgame de toutes les croyances et de toutes les superstitions depuis les premières caravanes du monde…
