Et croyez-vous qu’il le peut faire
Si ce n’est pas sa fantaisie ?
On n’écrit pas la poésie
Comme l’on brode une brassière !
Et puis enfin ! Et puis enfin !
Supposez, comme je le pense,
Que j’aie un mot de confidence
À déverser en votre sein ;
Croyez-vous que j’irais l’écrire
Sur ce carnet ouvert à tous ?
On choisit mieux ses rendez-vous,
Quand on a des mots à se dire.
Aussi, vous me voyez confus
De ne pouvoir vous satisfaire.
Croyez que je ne puis mieux faire
Et que jamais je ne fis plus.
