égarés, douloureuse et ravie, les yeux riant aux anges, bénit et maudit le nom du romancier Delseaux, et tout cela parce que, hier soir, à l’Opéra, ledit Delseaux, mon maladroit ami, a présenté le baron de Smorfsen dans la loge de Mme de Nauretale, tu ne me croirais pas. Hé bien, pourtant, cela est. À l’heure présente, ta gaffe d’hier est le bruit des salons et des clubs ; Mme de Nauretale est souffrante, invisible avec sa porte fermée pour tout le monde, à moins qu’elle ne se montre plus spirituelle que jamais à tous les five o clock de ses amies, ce qui serait d’une jolie force ; le comte se ronge les poings de fureur de ne pouvoir chercher querelle à personne, et Moreux t’envoie sous cape à tous les diables, car tu as dérangé toutes les combinaisons de leur attelage à trois.
— Comprends de moins en moins.
— Voici maintenant le mot de l’énigme.
— Garçon, un second verre de porto, faisait Lacroix en vidant son verre d’un trait. Tu n’es pas sans ignorer que Mme de Nauretale, la belle Mme de Nauretale (et elle l’est encore en effet, belle, et même fort belle, malgré ses quarante-six ans… Je
