éternellement souriantes et cependant si frêles, si délicates !
Au sabbat inconnu de Paris entraînées
Vous envolant du haut de noires cheminées
Allez, vierges, allez roses sous le ciel blanc
a pleuré sur elles le poète Louis Le Cardonnel,
tandis que de l’autre côté du fleuve gelé, où rêve
Notre-Dame accroupie, le Paris des bouges et de
repaires répond au Paris des bals publics et des
restaurants de nuit
À travers les cris, les huées,
La croupe des prostituées
Resplendit dans l’éternité,
Modernité, modernité !
Modernité ? et à travers la lune fantomatique et bleuâtre, dont le disque géant troue un ciel en grisaille, transparaît et grimace une tête de mort ?
Une tête de mort ? Et il s’est rencontré des gens pour oser rapprocher ces deux noms l’un de l’autre, Antoine Watteau et Adolphe Willette, des gens pour oser rattacher au sourire alangui des
