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mes fleurs poétiques.
Avant que le temps vous effeuille,
Avant la morose saison,
Il me faut faire ma moisson,
C’est à regret que je vous cueille ;
Il me semble qu’en vous fauchant
Mes rêves les plus beaux s’effacent,
Tombent avec vous et se glacent
Sous le fil d’un glaive tranchant…
Mais je veux garder votre arôme
Si pur, dont j’enivrais mes sens ;
À notre âme, il faut de l’encens,
À notre cœur, il faut du baume !
