Bientôt, il n’y eut plus rien d’éclairé dans la vaste salle, que le fantôme triste et pâle de la Sainte ; mais plus les alentours s’obscurcissaient de noir, plus elle-même s’illuminait de blanc.
Elle paraissait grandir, bouger, remuer les yeux.
Un souffle d’air venait du paysage animer les plis de ses vêtements.
Elle penchait la tête.
Elle parla enfin :
— Cécile…
La pauvre petite, presque morte d’effroi, tomba sur les genoux.
— Madame… dit-elle.
Puis, se reprenant comme une enfant sage, et pensant, à propos, qu’il fallait dire « ma sœur » à toutes les religieuses, elle murmura poliment :
— Ma Sainte…
L’apparition répondit :
— Ne crains pas.
— Oh ! je n’ai pas peur, dit Cile, toute blanche, mais je suis bien intimidée… Pardonnez-moi, ma Sainte.
Tout en parlant, elle considérait le costume flottant de l’Immortelle, la tunique brune, le scapulaire, les pieds nus dans les sandales, et, par-dessus toute la stature, le vaste manteau blanc comme une lumière.
