En li véoir me deport,
En li ſervir me confort,
En li amer pren confort,
Et l’eſpoir qui me fait fort
Contre Deſir, qui me mort ;
Mais riens ne pris ſa morſure.
Et s’on dit qu’elle m’eſt dure,
Ou qu’elle n’a de moy cure,
Ne m’en chaut, qu’en ſa figure
Preng li douce norriture,
Que ne doubt rien que j’endure,
Mal d’amour ne deſconfort.
Et quant je puis vivre einſi,
Si liément & ſans ſouſſi,
Trop grant folour
Seroit de rouver s’amour
Ou ſa merci.
Car je n’ay pas deſſervi
Si grant honnour,
Et ſi n’en ſuis, par nul tour,
Dignes auſſi.
Toſt m’aroit dit : « Va deci ! »
Helas ! ſe ce avoie oï
De ſa douçour,
Bien ſeroit la joie plour
Du cuer de mi ;
Car il partiroit parmi.
Pour ce demour
En ſouffrance & en cremour,
Subjés à li.
Là font mis tuit mi plaiſir,
Là m’ottroy,
