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GOLAUD.
Qui ne veut pas qu’elle soit ouverte ? — Voyons, pourquoi se querellent-ils ?
YNIOLD.
Je ne sais pas, petit-père, à propos de la lumière.
GOLAUD.
Je ne te parle pas de la lumière : je te parle de la porte… Ne mets pas ainsi la main dans la bouche… voyons…
YNIOLD.
Petit-père ! petit-père !… Je ne le ferai plus…
Il pleure.
GOLAUD.
Voyons ; pourquoi pleures-tu ? Qu’est-il arrivé ?
YNIOLD.
Oh ! oh ! petit-père, vous m’avez fait mal…
GOLAUD.
Je t’ai fait mal ? — Où t’ai-je fait mal ! C’est sans le vouloir…
YNIOLD.
Ici, à mon petit bras…
GOLAUD.
C’est sans le vouloir ; voyons, ne pleure plus, je te donnerai quelque chose demain…
