Très intelligent, doué d’une facilité merveilleuse, d’une rare souplesse d’esprit, d’une sorte d’intuition instinctive pour toutes les études littéraires, Trémoulin était le grand décrocheur de prix de notre classe.
On demeurait convaincu au collège qu’il deviendrait un homme illustre, un poète sans doute, car il faisait des vers et il était plein d’idées ingénieusement sentimentales. Son père, pharmacien dans le quartier du Panthéon, ne passait pas pour riche.
Aussitôt après le baccalauréat, je l’avais perdu de vue.
— Qu’est-ce que tu fais ici ? m’écriai-je.
Il répondit en souriant :
— Je suis colon.
— Bah ! Tu plantes ?
— Et je récolte.
— Quoi ?
— Du raisin, dont je fais du vin.
— Et ça va ?
— Ça va très bien.
— Tant mieux, mon vieux.
— Tu allais à l’hôtel ?
