se soutenait assez près du bord, le caporal put facilement l’accrocher du bout de son sabre et l’amener à eux. Un panier, en effet, et, dedans, un petit être presque nu, tout éclaboussé d’eau, qui se tordait en vagissant, les poings devant la bouche ouverte, toute la face plissée comme une vieille petite pomme. « O ! qu’es poulit, lou pitchou ! » dit Mion. Il était hideux. Mais toutes les femmes ont de ces tendres complaisances pour les nouveau-nés ; pas une qui, à la première vue d’un enfant, n’ait un instant de maternité. Le caporal montra plus de froideur. « Portons ça chez le commissaire », dit-il. En réalité, il enrageait d’avoir été troublé dans ses amours. Cette femme aurait bien pu jeter son enfant à l’eau un peu plus loin. Il est ennuyeux d’être charitable, quand on n’a pas le temps.
On fit une enquête. On découvrit la mère. Une pauvre fille de la rue des Jardiniers, vieille déjà. Le soir, en peignoir blanc, de gros fard sur les joues, acheté au rabais, — un ciment de brique pilée, qui se cassait entre les rides, — elle passait la tête dans l’entre-baillement lumineux de ses volets, au rez-de-chaussée, et faisait des signes
