prendre, s’aimer. Pauvre pensée morte recouverte de poussière et d’oubli. Travail qui donna tant d’espoirs déçus, où tout un monde renaît dans l’estompe du passé.
Le rabais, l’occasion, puis les rayons du casier où un beau jour on se dit : si je pouvais en tirer quelques sous…
Professeurs de la vie, initiateurs, asile des vieillards, tel est votre lot. L’équarrisseur vous réclame.
Il m’arrive souvent d’en feuilleter un. Je le fais revivre en le bougeant de place. Tout bas il semble me dire merci, et je m’enfuis presque honteux, sans l’avoir acheté.
Poèmes, que des lèvres jolies ont murmurés, sur lesquels des yeux émus se sont penchés. Puis que l’oubli emporte.
La poésie repose-t-elle toute entière dans ces feuillets que personne ne lira plus ?
Autour de moi la vie, poème toujours re-
