point couché, pour dix louis, avec votre âne ;
mais une personne que je supposais digne de foi
me l’avoit assuré. J’avais saisi ce fait ridicule
comme me donnant une arme contre une personne
que je n’aimais plus. Puisqu’il est faux,
j’ai eu tort de la mortifier à ce sujet-là : j’en
demande pardon ; cependant si elle n’est point
catin à baudet, je ne suis pas non plus une
bardache, moi…
Que voulez-vous dire, s’il vous plaît ?
Oui, Madame : un jour que M. Boujaron, de puante mémoire, voulait faire des siennes avec elle… c’est-à-dire…
Je vous comprends, poursuivez.
La chronique prétend que, livrant sans façons l’endroit naturel, elle s’excusa de ne pas mieux complaire à M. Boujaron, et lui dit : « Voyez si cela vous convient ; je ne suis pas une Nicole, moi. »
Est-ce un songe ! Pouvez-vous bien…
Tenez, Madame, je vous jure sur
