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— Comment, pour rien ?
— C’est une idée qui m’était venue… que le Solérol était plus mauvais qu’une gale… et que, dame ! on pourrait trouver de meilleurs maîtres.
— Ah ! cette idée t’est venue ?
— Mon Dieu ! oui…
— Eh bien !
— Je vois que ce n’est pas la vôtre… Bonsoir, père… je vas dormir.
Et le Bouquin prit le chemin de l’étable aux vaches.
