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— Eh bien ! père, reprit le Bouquin, vous voyez, ma sœur Lucrèce a fait des siennes…
Brulé crispa ses deux poings.
— Je la tuerai, dit-il.
— Bah ! ricana le Bouquin, c’est des mots, ça. Vaut mieux nous en servir.
— Comment ?
— Je suis bien sûr qu’elle hait le Solérol.
— Moi aussi.
