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HUGHES.
Prenez garde !… Chevelure… vindicative… elle-même instrument de mort… Rendez-la moi. Vous voyez bien que vous allez tout expier !
JANE, renversée à terre, se débattant.
Non ! (D’une voix rauque.) Mais tu me fais mal !… Tu es fou !
HUGHES, tirant, serrant la natte autour du cou comme une corde.
Je vous tiens, maintenant… je vais vous tuer… je vais tuer mon péché… Tuer ! tuer !… Aimer — et rire !
JANE, cri étranglé.
Ah !…
Elle tombe morte.
HUGHES, il pousse un rire strident de fou et se lève.
Rire !… Oh ! oh ! (Regardant autour de lui.) Oh ! il est entré de la neige dans le salon… Et du feu aussi… Il fait trop chaud… Non ! il fait trop froid… (S’avançant
