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— Vous vous moquez de moi, dit-il ; vous avez bien raison !
— Je ne me moque pas. — (Sa voix, comme son pas, était vive et souple.) — Vous riiez tout seul ; j’ai ri, en vous voyant.
— Est-ce que je riais, vraiment ?
— Vous riez encore maintenant.
— Maintenant, je sais pourquoi.
Elle ne le lui demanda pas. Ils marchèrent ensemble. Ils étaient heureux.
— Le beau petit soleil ! dit-elle.
— Le printemps nouveau-né !
— C’est à lui, tout à l’heure, que vous faisiez risette ?
— Pas à lui seulement. Peut-être bien à vous.
— Petit menteur ! Vilain ! Vous ne me connaissez pas.
