et de Prodige étaient intactes ainsi qu’aux premiers jours. Une impatience démesurée, alors, tous les nerfs martelant le sang, les artérioles débordantes, puis l’adynamie, la mélancolie, le noir, la distance et le gel :
— Ah ! misère !
Ce cri de lamentation, il le vit en harmonie à la tristesse de la chambre, Le fou était mort, la flamme de la lampe rouge et sinistre, un peu de brume entrait par les fissures des fenêtres. L’haleine de Noël s’élevait dans le froid en colonnettes de vapeur pâle. Il se compara à ces bêtes qui soupirent par les ménageries d’hiver, ses reins inquiets, travaillés par des cerises prochaines, ses pieds glacés et ses dents presque claquantes.
— Va dormir, pauvre diable… C’est encore ce qu’on a inventé de plus fort… quand ça réussit !
Il se jeta au lit, exacerbé d’une peine à se tenir les reins chauds, puis l’engourdissement survint avec la vision — si lointaine
