rent l’aspect terrifiant et les traits décomposés de l’insomniaque.
« Père, qu’avez-vous ?… » dit-elle. « D’où vient votre pâleur ?
— Ce que j’ai ? » bégaya le malheureux.
Et, par mots entrecoupés, il lui dépeignit son irréfrénable amour.
« Tu seras ma femme, Andrée », dit-il, joignant les mains, « sinon… oh !… je mourrai, moi… moi… ton bienfaiteur. »
Anéantie, la pauvre enfant se croyait la proie d’un cauchemar.
« J’aime François-Charles », murmura-t-elle ; « je ne veux être qu’à lui… »
Ces paroles, rencontrant la sensibilité à vif de François-Jules, furent pareilles au fer rouge appliqué sur la plaie.
« Oh ! non… non… pas à lui… à moi… à moi… » s’écria-t-il, le geste et le regard suppliants.
Elle répéta, d’une voix plus ferme :
« J’aime François-Charles ; je ne veux être qu’à lui. »
Cette phrase maudite sonnant de nouveau à ses oreilles acheva d’égarer François-Jules,
