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DANS le sable lunaire, j’ai ramassé une plume d’albatros. Elle est belle, elle sent la mer. D’où le vent l’a-t-il apportée ? L’albatros ne vient pas jusqu’à ma plage.
Quelles pensées arrêterai-je avec cette plume, cette plume d’albatros que le vent m’offre sur le sable ?
Quand tiendrai-je cette plume dans mes doigts si agiles, moins agiles que ma pensée ?
Où serai-je alors ?
Et qu’attendrai-je ?