en étaient remplis ; on en voyait jusque dans les corridors et dans la loge du concierge.
Vous frappiez à une porte, vous entriez pour demander un dégrèvement de contributions ou faire enregistrer une patente ; vlan ! vous vous trouviez avoir affaire à des chroniqueurs des feuilles locales. Vous vous présentiez au bureau des enfants assistés, à celui du domaine départemental, à la direction des pompes funèbres, ou à l’inspection des asiles d’aliénés ; vous étiez nez à nez avec des feuilletonnistes, des secrétaires de rédaction, des courriéristes théâtraux. Quant au service des antichambres, il était fait par des reporters sans ouvrage.
Le chef de cabinet du préfet était aussi un journaliste, Auguste Cabrol, radical à tous crins, un joyeux vivant qui fumait une pipe colossale et, à la fin de ses audiences, tapait amicalement sur le ventre de ses visiteurs.
Le secrétaire général n’avait pas non plus beaucoup de prestige. C’était un jeune chroniqueur marseillais, de trente-deux ans, qui depuis, a fait son chemin. Il n’était pas radical, lui, oh ! non. Il avait eu quelques articles dans le Figaro, lors de la fin de l’Empire. Au 4 septembre, un marchand de draps de
