— Flatteur, fait Mme de Ribes.
Mais Sylvère rabat ses cils recourbés sur ses yeux couleur de mare, et sans doute s’admire aussi tout bas. Car elle sait combien cela coûte de ne plus monter de branche en branche comme jadis, au fond du parc, sa jupe entre les jambes ; et comme c’est amusant de se balancer à califourchon sur une flexible ramure, ou parfois, si l’on aperçoit au loin sa mère qui passe, de l’épouvanter par un appel aérien.
Entre tant M. de Ribes est rentré, lui aussi, tout fumant encore contre ses conseillers municipaux qui cherchent noise aux Sœurs du village (« Je leur ficherai ma démission », crie-t-il) ; puis ses deux fils, gros garçons frais émoulus l’un du collège, l’autre de la caserne, et qui s’acharnent à bloquer Mariolles dans des coins pour lui parler de petites femmes : il les trouve odieux. Aussi bien le sont-ils, de toute leur plantureuse jeunesse.
Et puis, comme il faut faire quelque chose :
— Si on allait jusqu’au Gave, propose quelqu’un.
