alors qu’elle m’apparaissait comme un microcosme ; que ses gestes figuraient à mes yeux l’ordre même et la raison cachée des apparences où nous nous agitons.
En elle j’ai compris que chaque chose contient toutes les autres choses, et qu’elle y est contenue. De même que l’âme aromatique de Cerné, un sachet la garde prisonnière ; ou qu’on peut deviner dans un sourire de femme tout le secret de son corps ; les objets les plus disparates — Nane me l’enseigna — sont des correspondances ; et tout être, une image de cet infini et de ce multiple qui l’accablent de toutes parts.
Car sa chair, où tant d’artistes et de voluptueux goûtèrent leur joie, n’est pas ce qui m’a le plus épris de Nane la bien modelée. Les courbes de son flanc ou de sa nuque, dont il semble qu’elles aient obéi au pouce d’un potier sans reproche, la délicatesse de ses mains, et son front orgueilleusement recourbé, comme aussi ces caresses singulières qui inventaient une volupté plus vive au milieu même de la volupté, se peuvent découvrir en d’autres personnes. Mais Nane était bien plus que cela, un signe écrit sur la muraille, l’hiéroglyphe même de la vie : en elle, j’ai cru contempler le monde.
