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surpris, comme il aurait été incrédule, bien plus, comme il aurait ri, si on lui avait dit cela quelques heures plus tôt !
— Mais Tatiana, Tatiana, mon Dieu ! Tatiana, Tatiana !… répétait-il avec angoisse.
Et l’image d’Irène se dressait sans cesse devant lui avec son noir vêtement de deuil, mais avec le calme resplendissant de la victoire sur son visage blanc comme le marbre.
