Cellini de notre âge, à son humble escabeau
Des gloires d’un grand siècle il rajeunit le dôme.
Architecte ignoré, — de la foule du moins, —
Comme les ouvriers faiseurs de mosaïques,
Comme nos vieux maçons, bâtisseurs héroïques,
Qui feuillageaient la nef dans la voûte et les joints,
Il creuse avec l’outil l’ogive, l’arc, le cercle.
On dirait qu’un Génie aux doigts de papillon
De ce brillant labour lui trace le sillon ;
Et le livre flambloie orné de son couvercle.
Nos Poëtes, — les saints de gloires et d’amours, —
Ces reliques d’un temps que dédaignent les masses,
À notre nouveau culte auront de lui des châsses
Reluisantes d’onyx, de pourpre et de velours.
Le vieil amour que j’ai pour nos poudreux chefs-d’œuvre
Te doit grâce et louange, Artiste au burin d’or.
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