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À petits pas
Légers, et ne se mêlant pas
À leur orgie.
Le vin ne coulait point sur sa barbe rougie
À pourpre claire.
Il cueillait une grappe et, grave, assis à terre,
La mangeait délicatement, grain à grain,
Et dans sa main
Jusqu’au bout, une à une, il crachait les peaux vides.
Il vivait à l’écart auprès d’un bois de pins.
Sa grotte était creuse et basse,
Ouverte au flanc d’un rocher, près d’une source,
On y voyait un lit de mousse,
Une coupe
D’argile,
Une tasse
De hêtre,
Un escabeau
Et dans un coin une gerbe de roseaux.
Dehors, à l’abri du vent,
Il avait construit, étant habile
Dans l’art de tresser la paille
