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la corbeille. Il la tenait délicatement entre deux de ses doigts. Elle avait l’air d’être en agate tiède. Il y enfonça un ongle.
– Dieu, monsieur…, dit M. Le Varlon de Verrigny, et, par la portière, dont la vitre était baissée, il cracha le noyau de la prune, qui parut tout doré dans le soleil.
