votre ongle qui tombe et qui jamais plus ne fera corps avec l’ongle entier, c’est déjà de la mort qui arrive… et c’est du suicide quand vous l’avez coupée.
— Oh ! la mort… à quoi bon la craindre ? Ça n’existe pas, puisque justement c’est en dehors de notre volonté.
— Est-ce que vous entendez le canon, là-haut ?
Un instant nous écoutâmes. Elle s’amusait à tresser, de ses mains pâles, ses cheveux, algues fluides, les assemblant du côté gauche.
— Tenez, dit-elle, d’un ton plus bas, en cueillant, comme une fleurette blanche, une espèce de légère esquille qui emmêlait ses mèches rousses, voici ce qui reste du fémur d’un enfant qu’on a jeté dans cette bourbe, il y a un siècle peut-être. De la mère ou du père criminel il ne reste plus rien, parce qu’ils furent convenablement enterrés dans un cimetière où tout le monde pouvait aller les exhumer, mais ce petit morceau de leur petit enfant a résisté à la décomposition parce qu’il y a une eau ici que je peux qualifier de fatale. On ra-
