La France, ayant mangé son pain blanc le premier, on a fini par nous vendre de la miche grise qui est tellement supérieure à cette pâte d’amidon trop travaillée dont la capitale viennoise eut le monopole. Tendre ou sèche, on semblait avoir sous la dent une houppe à poudre de riz. Enfin on mange la tourte de ménage. Était-ce bien la peine de se moquer des autres qui mangeaient d’abord leur pain noir ? Ce sera un pas vers Elle, la dame du puits ! Pour parler son propre langage, ici, je m’évertue à l’inventer, parce que je sens qu’elle se dérobe de plus en plus et je conforme, tant que je le peux sans crainte de blesser le voisin, — je n’en ai pas, — mon existence à son invention. (Je m’imagine que le créateur de l’aviation devait frémir au vent de l’hélice rien qu’en tournant sa cuiller dans son potage.)
Ce pain, hélas ! il arrive trop tard pour mes réfugiés belges qui le réclamaient et qui sont partis de chez moi sans y avoir goûté. Dans leur saine petite patrie de jadis, on le mangeait déjà et cela n’empêchait point, au contraire, l’abondance des gâteaux. Ils vivaient
