de bandages, d’opérations de Damoclès perpétuellement suspendues sur la tête des infirmes de ma trempe. Bref, j’ai appris à marcher droit toute seule. Je tire de cette guérison, nullement surnaturelle, le plus inconcevable orgueil qui puisse hanter un cerveau humain ; j’y ai gagné une autre infirmité morale, en dépit d’une totale absence de toute ambition : je ne crois pas à la mort ou, si l’on préfère, je n’en possède pas plus la notion qu’un animal et, comme il faut de l’ordre dans nos conceptions philosophiques, je me range modestement sur l’échelle animale, au premier ou au dernier échelon, comme vous voudrez. Chaque fois que j’ai pu converser librement avec des notabilités de la science, je leur ai détaillé mon phénomène cérébral et si les uns ont cru à une pose… littéraire, les autres m’ont déclaré sans ambage qu’ils me prenaient surtout pour un monstre qui finirait mal. (L’essentiel ne serait-ce pas, justement, de ne pas se douter de sa fin ?)
Pour le moment, je recommence à boiter quand je suis fatiguée, mais je remarcherai
