chemar ! Quel est le romancier qui oserait risquer une pareille situation, une coïncidence aussi hardie ? Oui, ils sont là tous, les petits et les grands souliers, ceux du menu Poucet et ceux de Sept lieues. Ils s’alignent comme à la porte d’un hôtel Terminus où des valets en culottes vont venir les frotter des plus rares essences. Ils sont au Terminus, au terme de leurs longs voyages, à jamais vernis par la suprême récompense de ne plus servir. Gloire aux brodequins, aux escarpins, aux bottes persanes, aux talons en accroche-cœur et aux décolletés prunelle 1830 ! Ils y sont tous… La nuit…
Oh ! la nuit ! quand souffle le vent de décembre, quand la neige met un manteau de baptême aux vieilles tours du duc Raoul, on doit voir des hirondelles noires dans l’azur d’un ciel d’acier bleui. Ce sont des corpuscules en habits, des queues-de-pie, des arondes au gilet blanc arrivant à tire d’ailes, les mille et un fantômes qui
