— Vous devez bien le savoir, gronda celui-ci en dévisageant son bourreau avec une étonnante crânerie, puisqu’on raconte que c’est vous qui m’avez fait !…
— Ah ! oui… l’histoire de la femme de chambre renvoyée, répliqua mon père sans cesser de rayonner, c’est une prétention bien ridicule et je ne suis pas fâché d’en finir avec les histoires ridicules…
Il lui tourna le dos, nous planta là pour aller enfourcher le Pacha et s’éloigner aux grandes foulées d’un galop furibond.
— Monsieur, demandai-je d’un ton aussi calme que me le permettait mon intérieur bouleversement moral, voulez-vous que je vous mette une compresse d’arnica ?
L’homme remua un peu sa jambe meurtrie entre les crocs d’acier et se soulagea en rugissements :
— Crapaud blanc, chat écorché toi-même, pourriture de noble, qui te demande ton avis ! Quand on est coincé par sa faute, on ne souffre pas ! On souffre qu’autant
